Clair de Lune

immagina un ribes nero in ogni narice, una ghirlanda di rovi intorno alle tempie, in prossimità di ogni rima palpebrale inferiore una spina, se apro gli occhi scivola verso il basso, se li chiudo si pianta con pressione costante nella piccola carne sottile che circonda le visioni degli istanti perfetti, intanto suona, anzi squilla, un succo di pentagramma filtrato dall'attesa, non voglio muovermi, chi sarà che chiama il mio nome al chiaro di luna, granatina al rum, sciroppo di denti, apro gli occhi, rigagnoli silenziosi mi sbavano il viso, sangue e melodia scivolano nella durata - chi è, lo penso nel buio soltanto, non riesco ad aprire la bocca, una pallina di sterpi scomposti mi sale dall'esofago la sputo respiro di nuovo, chi è, chi sei musica, forse chi dal mio dove ho lasciato a pensarmi distante, mio futuro bruciato, forse una persona nuova con vestiti differenti e una lingua che ha la forma di altri baci, mi scuoto, guardo, no, non guardo, mi volto, riabbraccio le mie braccia finché dallo stipite del sonno mi sorride Domani e mi inabisso di nuovo in me vera masticando il mio sangue.